Capítulo II. El francés

En un esmerado castellano Armand despidió al taxista y entró al hotel con todo el sigilo del que fue capaz. No tomó el ascensor, prefirió las escaleras. —Estarán menos concurridas —Pensó. Era evidente que no quería que nadie pudiera identificarlo, para eso también había elegido un traje bastante anodino pero cierta elegancia en sus movimientos lo delataba.

Esperó varias horas casi a oscuras en su habitación mientras miraba en silencio insistentemente al teléfono. Tenía que estar alerta y evitar quedarse dormido. Estaba convaleciente y su estancia en el hospital lo había debilitado. Tenía que recuperarse, recuperarse…pronunció estas palabras al tiempo que no pudo evitar quedar profundamente dormido.

Sobre la cama, tenuemente iluminada por las farolas de la calle, se adivinaban varios pasaportes y alguna cantidad importante de euros. También había algunos cientos de dólares junto a su chaqueta gris. Ahora Armand dormía plácidamente en un cómodo sillón de orejas en una agradable habitación de hotel.

Se deslizó una sombra junto al balcón de su habitación. El rayo de luz casi naranja que entraba desde la calle se interrumpió brevemente a su paso. Quien quiera que fuese tenía un cuerpo atlético que había embutido en ropa oscura y muy ajustada. Se movía en silencio, y en silencio abrió la puerta de corredera del balcón al tiempo que apuntaba con un revólver directamente a la cama del francés. Un intenso destello despertó a Armand incluso antes de oír la detonación. La sombra salió rápidamente por donde había venido.

—Buenas noches Don Gilbert, debe disculparme, pero algunos clientes han oído un fuerte ruido y… —El francés lo interrumpió con un gesto, y sin decir palabra alguna señaló hacia el suelo mostrándole una estantería que adecuadamente había colocado en el suelo junto a varios libros y alguna botella. Luego añadió con una inusitada tranquilidad –—Lo siento, ha sido un pequeño accidente —La noche se hacía espesa y peligrosa. Lo habían encontrado y debía tomar rápidamente alguna decisión.

***

En el otro lado de la ciudad Elena no podía dormir por más que lo intentaba. Con el pulso ya firme pero con su corazón marcando con fuerza el ritmo de los segundos sostenía la nota de Gilbert que leía una y otra vez:

Te deseo lo mejor para tu salud.

Necesito tu ayuda. 

Estaré dos semanas en el Hotel Atlántida. 

¿Puedes hacerlo?

Un beso tierno.

Gilbert.

Todo su pasado se le desataba en un torbellino de sensaciones al ritmo de los latidos de su corazón. ¿Por qué no? Tenía que intentarlo. Estaba decidida.

Sus tacones resonaban con determinación en el silencio de la ciudad mientras caminaba hacia el hotel. Esperaba que el recepcionista le hubiera dejado a Gilbert su mensaje. No podía esperar más. Venía soñando, sólo soñando, desde hacía ya muchos años en algo así. El destino le presentaba un reto mientras sus ojos se tornaban rojos y ámbar primero o verde esmeralda después al ritmo caprichoso de los semáforos de cada cruce. Necesitaba desesperadamente algo de tiempo para pensar, pero sólo podía dominar a ratos su ansiedad esperanzada.

Reconoció desde lejos la silueta de Gilbert en la acera frente a la puerta giratoria del hotel. Armand esperaba ver a Elena descender de un taxi. En apariencia tranquilo comenzó a andar a ninguna parte cuando el silencio de la noche le llevó el rumor de unos pasos de mujer; se giró lentamente y allí estaba Elena que se había detenido a escasos metros de él cuando con una sonrisa irresistible le dijo en francés, casi susurrando: —Bonne nuit ma chère Elena —Ella quiso guardar aquella imagen para sus recuerdos y prolongó algunos segundos el silencio mientras observaba a Gilbert delante de una florida buganvilla bajo las luces cambiantes de la ciudad dormida.

***